Despedida

                                                                                 Em memória às paredes de minha casa

Pincela...

Pincela...

Cria e recria a imagem das coisas

Desfruta de toda poesia das cores

Inunda de momentos a parede-tela de palavras

Esborra sentir em multe-escrita-color

Pincela...

Pincela...

Cobre com o [cal]do branco

Descolore o que se formou

Guardando por baixo da figura limpa

A ilusória sensação de que tudo passou

Pincela...

Pincela...

Não há mais vida nem cor

Pensamento é que nem uma linha puxada no tempo

Que quando se enrola vira carretel

E se embaraça, cria um nó com o vento

E pra soltar lá dentro

Só mesmo pipa caminhando na mente 

Definições

A rubra cor da pele entre sombras e apelos

A curva flor de Vênus forma em ventre

A figura turva da tela arte corpo

A beleza antiga nova perfeição

A estrada de líquido divino em sensação

A manhã finda em desejos

A fruta doce molhada alado

A fêmea invadida duração    

A própria definição sem razão 

Lucidez

Livrinho de papel finíssimo
Gomado para cigarros
Fumaça...
Puxa, prende, traga
Na bolsa de palha já amaçada
De rolo a tabaco 
Fumaça...
Névoa migalhada, esfumaçada
Efêmera realidade parada 
Das criações humanas

Viernes

No meu sangue correm as veias

Desfruto de qualquer avesso 

Da porta aberta enigmática do apego

Tal qual o gole de genebra frio

Em um despetalar de almas do desejo

Escorrem fora de mim...

Fervem dentro de mim...

Andam por entre as minhas pernas

De um momento feérico

De um feixe em mãos e pele

Até fenecer e renascer em descompasso

...

Amadurece a noite

Internaliza-se o instante

Da lembrança do que passou 

a Djan Alves

Com o rosto uma gota a cruzar

E um ar de desmazelo

Roteando em mente os gracejos abdicados

Aqueles não existentes

Mas desejados

Controladores de todo corpo

Pondo sobre a mesa vidente

Não o futuro

Sim o passado

Nocivo e obscuro diante o espelho narcísico quebrado

De imagem em refração

Transformada e moldada em tantas

Pequenas...

Minúcias...

Migalhas...

Do reduto peito

Perdido longinquamente sem ênfase

Na árvore frutífera do nada

Mas a gota corre a face sem chagar ao chão

Dissecando

Secando ao meio

Partindo apenas... ou furando

Não o que bate pelo próprio pulsar de vida

Mas sim

A espinha dorsal do ego

Único e exclusivo afeto