Objeto em [Pre]posição

O que eu tenho são surtos de ti 

entre...

aparições que assaltam minha’tenção

sobre...

gritantes vertigens, eu diria, talvez

ante...

um fantasma caquético cuja fama: surrupia  

até....

olhares cabulosos que atormentam a Paz

em...

ponto e linha, fazendo-se ponte as palavras minhas

contra...

desatinada e invariável condição.

Amor abortado

Religiosamente te trago, junto a mim

Não porque queira

Mas de natureza inevitável

Buscando explicações onde não há o explicável

Tragando o orgulho mergulhado

Por medíocres situações possíveis

De encontros não marcados

Em triângulos por ângulos separados

Eu aí e você aqui

Pontilhando o que é de resto

Acúmulos nostálgicos aos ventos

Só sei que vou seguir

Engulo a seco cada dobra do tempo

Enquanto disfarço o que é de dentro

Toda força do sentir...

Anistia

Dou a mim a anistia

No dobro do peso

Em quantia e mais valia

Pra minha’ alma descansar

Contudo, a espera foi morte

De esperança em muitas guerras

Partindo, estilhaço, notoriamente quebrado

Onde ninguém ousa andar nesta terra

O que eu queria era te dar

Cada músculo do meu corpo em gozo

E sobre o teu rosto eternizar

Cada canto em contorno

Soberbar

É soberbo querer deixar

Para lá

O que era dantes

Além mar...

Além do amar...

Por caprichos

Que fazem da memória

Sua tirania

Canção de amor sem fim

E quase que,

Só te respiro

Poupando ar

Enquanto vejo

Estremeço

sensível em pulsar

Silencioso ver...

E quem saberá

Onde foi parar?

Aquilo que nem mesmo sei dizer
Nem tampouco chamar. 

Cores de outono

Outonos são outonos, percorrendo estações

Aqui ou no hemisfério norte ele é sempre o mesmo

Abundante em folhagens velhas distribuídas minuciosamente

Sobre o caminho que mais parece uma tela de pintor artista

Pela delicadeza de transparecer cores de múltipla cor

Amarelo, laranja, vermelho e até marrom...

Pode-se dizer outonear a transgressão da natureza

Que acontece quando as árvores perdem suas vestes para o chão

Nuas e revestidas de tantas outras novas e mais novas flores

Repetindo homeopaticamente a beleza dos dias

É o outono acontecendo querendo ser como de costume outono

Com pitadas de melancolia ao frio bondoso do entardecer...

Mas os outonos não são iguais

Em cada dia há um outono diferente dos outros outonos
Que este outono se faz lembrar.

Dura óssea

Não há perdão, nem haveria de ter

Incrustado no pensamento permissível

Da cópula da culpa. Cujo nome, retrato infame

Ironia de bem dizer... é o  Erro!

Mentira...

Não há perdão para aqueles que não sabem amar

Ocupados por demais com verdades, metidas à intrometidas

Disfarçando assim... qualquer mágoa patética.

Não há abstrato, não há concreto

Não há lamúria, não há choro, nem coisas desse tipo

Não há o que dizer

Não há nada pra ser criado ou crescer sobre as pedras,

torres de marfim...

Vertentes parece a de sempre, pesada.

Com suas caldas longas

cobrindo de serrado

 os caminhos que se encerram.

De noite lá/aqui!

Os lumes é que vagam

sopesando sobre os olhos dos alpendres

As janelas desconfiadas.

E... Quando só penso...

Vem dizer voz baixinha: A CIDADE DORME!

Sonolenta e obesa de si mesma

Ela nos espera... Ela se esfrega

Num mar de preguiça acéfala

Sobre uma luz que mais ofusca

Do que se espera ensinar

Retardando os inocentes desta terra

Talhando a cada dia o Sr. Pensar.

Conforme mandam as leis da natureza

Numa cena de Esteiros

Cosendo ou costurando

Costurando ou cosendo

Tanto faz a feitura

Será sempre a mesma sinfonia

Trabalhando em linha reta

Ainda esbanjando alegria

Nessa máquina: fantasia.

PANAPANÁ

Sei que o teu olhar condensa

Infinita beleza, tão assim...

Sem nome, nem porquês

Reboliço por dentro que destrói

Devassa qualquer fio de pensamento

Que não seja por ti... álibi.

És um Crime!

Sonhar-te a carne desnuda

É a súplica dos meus dias

E quando a noite vem...

Receio ter coragem pra pedir licença

E entrar em ti... nua de mim.

Quero sem medo

Roubar-te a capacidade

De prender-me sem esforço

À memória de teu corpo...

Crente que estais sempre

Na frete, por trás e aos lados... logo ali.

Mas sei também que a dor é nula

Como os conchavos perdidos

Resquícios sem medida

De ousadas manhãs fugidas...

Que ainda formam em meu avesso

Imensa nuvem de panapaná... por fim.