A navalha

São feridas incisas:

a carne de fria abertura

entre lâminas afiadas,

mas aparentam laceradas

sem direito a fina sutura...

CABANGA

E não me venha com etiquetas!

Não tenho Saco pra isso

Das malokeragens entendo

Enquanto quero versos simples

De palavras “sujas e feias”

Tu me pões hendecassílabos

Retrospecto do dia:

Como peixe fora d’água

Baleia que naufraga

Em rio que não desagua

A um terço da gestação

Eram bodas de algodão

mas valeu a pena este poema!  

Arvoredo

E se eu pudesse ter um poder, Moça...

Gostaria de controlar o tempo até os milésimos

Segundos

Só para adiantar em partes cenas

e ver em cores presentes

Facilmente outras imagens retornar

Inevitável parecer

em doce delírio, te amar melódicos

Terços

Profunda prece em ramagens

Aos pés de um imenso arvoredo

Lugar plantado

perfiladas cruzes ao rumo dos ventos

mastreação do navio posto ao mar....

Fosse eu uma cigarra

Tu serias aquela vontade de cantar

Das quatro e vinte às 17:00h

E mesmo que minha língua não saiba

De tua boca

Ela não se cansa de te procurar

Vale o quanto pesa

Cada batida em descompasso

Que dá por dentro...

o cantar

Infinitamente desta ébria festa

escorregadias lágrimas em função emotiva

PELOS braços e o tempo miúdo que nos resta

Ela é do brilho, é de brilho

E meu corpo pulsa por brilhar

Em seu corpo cada dose de amor

até o peito carnavalizar...

VONTADE TO(A)NTA

Essa noite...

Tenho certeza

Dormi contigo

...

<<ainda a pouco

A pele em arrepios

Seguia o toque

Assim sem porquês...

Eles seguiam o calor

Uma mordida e um choque

Mãos e Pés De Matos

em roçados plantados

na cama em lenções a se amassar

ombros

seios

quadris

ventres

cordas vibrantes entre dois nós

buril que se afia para dar gume

sob um vento molhado>>

...

Ofegante disparo...

Foi quando percebi

Que acordei com Morpheus

A se rir de mim... 

Estrada

Tenho que viajar

Ainda que seja

De trem

Pra entre os trilhos

Encaixar

O descompasso que anda

A minha vida... 

Maré cheia

Sim... tenho medo.

Não é mais

tão simples

como...

deixar-se

em pleno pátio de Pedro

as gotas minuciosas

de chuva

encher de vivacidade

o rio que transborda 

Carma

Não há como fugir...

Mais uma vez o que chamam de destino

Traça o seu dia

Audacioso inusitado...

E a palavra trava

A garganta

Com o beijo atravessado

O gosto na vontade fica a deliciar...

Rente ao que não foi

No porto à Espera

O Sentinela em fria guerra

Conta os dias não marcados

além mar

Um encadeamento para causa e efeito

Talvez eu queira essa imagem

Onde diz: aqui mora a poesia

Quer dizer...

“A poesia fica aqui”

Como uma espécie de viga ou de cano

Ao quebrar  entre um L

Duas palavras de par em par

Evidenciando que lavai eu que... “ia”

Outra palavra entortar

Numa esquina em qualquer canto

"Amor de Beliche”

Uma janela. Abaixo dela a configuração de um ato, a medida inexata daqueles que tecem o engano. Poderia, se de fato fosse, ser uma mentira como tantas outras contadas. Fato era que, naquela noite a alegria andava solta em todos os cantos: ruas, becos, avenidas, ruelas. Para todos os lados, em nada se pensava a não ser festejar. Eram dias e noites de glória. Mas, houve um dia, um feliz dia, em que uma janela faria toda diferença. Um traço do que faria o destino com aquelas almas ludibriadas, seria o verde nos olhos. Despir-se de si, despir-se do outro parecia fácil demais, para não dizer confortável demais. Cama sobre cama, como um edifício se fez montar (uma montanha). Era improvável tentar deter algum tipo de reação das naturezas presentes, o importante, é que naquele momento nada existia. Todo o resto é que era uma ficção mal inventada desses livros que vendem em feira, como baldes. Não se pode dizer que o silêncio tomou conta do espaço formado, ao contrário, de muito, um pouco se falou. Descortinando pessoalidades e filtrando empatias pendentes. Duas matérias que se confundem deitavam sob o leite de lençóis, transparentes, enraizado em terras distantes, mais longe do que a imaginação dos pobres homens. Era um cheiro cor de camélia rosada a exalar um tato inexplicável. Sentidos que não fazem sentido. Como ser assim? ferida exposta a outra navalha fria e fina deslizando suavemente sob o corpo? Diria de tão gritante que era a euforia do simples arrepio, com pelos e couros enrijecidos. Eram as orelhas e não os tímpanos. 

Nova morada

Em quantas camadas de tinta

Existiram vidas...

Que sucumbem o anonimato

Com paredes do quarto

Desconhecido antigo lar

Que me faz enxergar

O nunca antes visto

Tecer palavras

É figura nítida de apreensão

Tecedura fibra aguda

Veste com fineza

As duras penas

Carretel em volta o linho

Versos em prosa

Faz-se um ninho  

Passarinhá

Num caminho de hermosa aparição

Sigo sem tino as palavras lançadas

Catando as migalhas de pão pelo chão

Que nem passarinho.

Até que por descuido eu caia

Por vontade própria

Em teu labiríntico alçapão.  

Kali

Fruto de Devi

Nasceste de dentro das sobrancelhas

De uma Deusa cuja beleza vai além da mais rara

Sendo tu a criação... a preservação

Não me confundes com o Destruir

Pois revela todavia renovação

Longe dos apegos

Dos delírios

Da ilusão

Em verdade!

És mãe do Tempo

Forma única do universo em expansão

Pretérito Imperfeito

O infinito é o infinito...

Não há como ser outra coisa

que transgrida a inocência

de um pensar barato  

em outro corpo tal desenho

e todo “mais” cuja infinidade

nos detém escravos

por mais que quiséssemos 

não fruiríamos daquele “menos”

é um tormento de tão clichê

homeopaticamente eterno...

TOC

Tenho no centro do essencial

O hábito de sempre os pés mexer

Como um felino

Que mesmo imóvel

Não para a calda...

Arfar

...quando um susto

o olhar dispara

respiro a custo

falta-me ar.

Efeito fotoelétrico

Quando a luz

bate no metal

a função trabalho

é a energia mínima,

energia simétrica

Assim...

o elétron sai correndo

e a energia é bem maior.

O desenho que corta o olho

Mergulha suavemente

No âmbito do choro

Como um coro em silêncio gélido

Não há oscilação

Nas matrizes regulares

Em quantos lares há solidão?

Solene como a vida é

Faltam-me colhões

Pra saber conter paciência

Mesmo diante ironias

De velhas canções

A insana mão

que me pede com veemência

para deitar sobre a luz sórdida

da existência humana

e pôr-me na cara a seriedade

das “bem pensantes” contorções...

À razão

O homem sempre esteve

Fixado na ideia da exatidão

Assim...

Tolo ele pensa

Poder controlar os astros

A natureza

E tudo quanto é tudo em volta dela

Vitruvianos ou não

Retângulos de ouro

É como arrasta pelos séculos o ser

A corrente da mais perversa prisão

Da palavra feita pluma

Que dão cócegas

A vã filosofia

Chamada razão... 

À Dona

Amaste-me

como a um sopro de impulso

pondo sobre a carga de meu nome

vossa santa pátria

replicando algum bem querer

desdenhado um tanto absurdo

Tua cria sem quereres ser

que fostes tua...

E rasgo os panos forrados

dos assentos já fadados

das garras minhas

Sou felino pra bem dizer...

Coisas de infância

Uma mania obsoleta

De escrever números...

Quando muitos e mais rápidos

Se imagetificavam

Na dobrura do infamo  

Como coisa sem presumo

Abria-se ao espasmo

Um calafrio barato...

É... deveras poderia ser

Se assim fosse

Uma sorrateira excitação. 

Sobre cortes

E se eu fosse caco...

Eu seria então pormenor

Uma parte

À parte outras partes

Que formam o vaso

Com inúmeros outros cacos

Sobre o chão

Estilhaço

Rente ao primeiro pé

Que por ali passe...