O negro e os buracos

 Fui concebido por um buraco

Por um buraco vim ao mundo

Num buraco, foi onde vivi

Primeira cena:

Junto aos ratos...

Em buracos me meti

Crescendo solto na buraqueira

Locus amuenus é meu buraco!

Segunda cena:

Junto as vespas apocritas...

De buraco em buraco

Rompem-se as ruas pelas beiras

Que há em mim esburacada

Terceira cena:

Junto aos gatos...

Me jogaram num buraco

Com tantos outros soterrados

Buracos, de aço, quadrados

Quarta cena:

Junto aos tigres...

Aprendiz de buraco

Lacunado de minha Génesis

Meu estômago é buraco

Quinta cena:

Jantando alguns cães...

De latidos fidalgos

Desconhecidos da buracaria 

Em minha cara com o Ferro faz buraco

Sexta cena:

Longe dos homens...

O encontro

     Coincidentemente ou não, esta manhã (13 de outubro de 2015) acabei me deparando, sem perceber ao certo de quem se tratava, com uma figura muito importante segundo os homens. Tratava-se, era mesmo, do próprio Bandeira. Não notei de imediato que era ele ali, só vim dar conta do fato quando ele mesmo pronunciou: Manuel Carneiro de Souza Bandeira Filho, muito prazer! Logo após lhe perguntar a hora. Trocamos inúmeras ideias, acabei que o perseguindo em sua caminhada matinal, ele me falou do quanto era chato, hoje, todo o Antigo Recife, me falou das músicas, me perguntou: sobre o sentido dos semáforos, dos prédios tão altos e com caixas enfileiras todas iguais? Comentou que achava interessante os camelôs... Por um momento, de tanto falarmos um com o outro, sentimos ao mesmo tempo monstruosa sede, com explicação. Foi quando ele (e sua sabedoria de ancião, de quem conhecia como a palma das mãos cada beco, cada rua) disse: vamos até o Mercado Boa Vista. De início fiquei surpreso com o convite, ou mesmo assustado eu diria. Até segunda ordem ele era um estranho pra mim, e aí digo: literalmente estranho. Mesmo assim, não tive como recusar, afinal era Bandeira que estava me chamando, fiquei sem jeito de dizer não. Fomos andando mesmo (ele não tinha Vem, nem eu, e igual a mim se recusava a pagar, a passagem absurdamente cara, inteira), (outra coisa que ele também não entendeu: os ônibus e o BRT), havíamos nos encontrado na Rua da Ventura (atual Joaquim Nabuco – como assim ele me esclareceu depois), pelo caminho ele me contava fatos irrelevantes na vida de um homem cuja identidade é tão importante, como o caso de uma briga de moleque que teria pego com um tal de Valentin, afilhado de um tio avô dele, e que estudavam no mesmo colégio das irmãs Barros Barreto, na Rua da Soledade. A cada rua antiga surgia uma conversa nova... era um tal de: tá vendo aquele prédio ali?! Era um morrinho onde subíamos pra soltar papagaio; tá vendo aquela praça ali?! Tinha um lago onde pescávamos quase o dia inteiro; tá vendo aquela esquina ali?! Não existia nada nesse lugar... e assim até chegarmos ao Mercado, sentarmos e tomarmos uma cerveja. Depois de alguns minutos ele olhou para mim e educadamente disse que precisava ir, que na realidade já passava de sua hora. Sem o interromper dos horários concordei e falei apenas: Tchau poeta!

De supetão, ele voltou os olhos novamente para mim e disse:

Não julgo ser poeta!

Talvez apenas, seja eu, um colhedor de palavras

Sim,...

Porque eu simplesmente as colho

Não os frutos dessa poemeira

Mas sim... as folhas em branco que balançam

E que de manchadas

Botam poemas. 

Foi aí que percebi, que o nosso encontro era já a poesia

Não sou... nem negro nem branco

Sou uma cor esquecida

De vermelho amarronzado

Onde o negro foi cavalo

E o branco

Chefe da cavalaria

Eu fui além de escravo

Roubado e massacrado

Dentro das próprias terras que eram minhas

Quando ainda achado pouco

Me cortaram as pernas

Os braços e corpo, sobretudo a língua

Foi-se junto com ela a esperança

Que nunca veio nem nunca esteve aqui

Mais uma invenção alva: A Esperança

deveria ser branca e não verde

Da pouca mata que se mata

Cada dia um pouco mais

Das árvores, comeram mais que cupim

Das águas, sujaram mais do que latrina

Das feridas só sobraram as feras

Virei ridiculamente uma peça animada

Nos livros de história

Com data pra comemorar

Artigo tantas vezes folclórico

Quase como um peso a ter que se carregar

Na imensidão das raças anuladas

Sim... talvez haja tantas outras tribos por aí...

De ganho só me restou mesmo o apagamento

Lento... Disfarçado de preocupações

Com a raiz de “minha” alma

Nos meus irmãos atearam fogo

E subtraíram silenciosamente a alegria

De se viver em natureza crua

TIRARAM-ME OS HÁBITOS...!

De gente que corre descalço

E com a pele toda à vista

Sob um sol de verdades ditas

O meu nome é um engano

Em real sou um filho dessa terra

Que pensavam os homens ser a índia

Muito prazer o meu nome é:

Indígena. 

16/10/2015

Como num grito de revolta

Ela se choca...

Na parede de mágoas que ali se forma

Sobre a forma de outra coisa entendida

De libra

Simplesmente desequilibra

Na balança da superfície dividida.