Coração disritmado

eu quero é que

a minha palavra seja fria

fina ponte que afunila

afinando feito ponta de punhal

perfurando pra tocar sem ferir

o que há de mais gritante em ti.

Com todo respeito Sr. Vinícius,

Qual ser não romperia com o esquecer?

Sopro aos pés dos ouvidos um som agudo

Monólogo de Orfeu e suas horas.

“a hora derrama o seu óleo de amor em mim, amada.”

Qual ser não fruiria do esplendor?

De ver, e estar doente dos olhos  

As metamorfoses do querer

“essa vontade de estar perto, se longe

ou estar mais perto se perto”

Qual ser não se agarraria a grandeza do sonho?

Perante o encolhimento da realidade

 E o admirável impossível

“Orfeu menos Eurídice: coisa incompreensível!”

Qual ser não se deitaria a espera?

Diante proclame tão alto em dizer

Que outro ser por ti, junto a lua, há de eternizar

“e aqui me deixo rente quando voltares,

pela lua cheia”

Objeto em [Pre]posição

O que eu tenho são surtos de ti 

entre...

aparições que assaltam minha’tenção

sobre...

gritantes vertigens, eu diria, talvez

ante...

um fantasma caquético cuja fama: surrupia  

até....

olhares cabulosos que atormentam a Paz

em...

ponto e linha, fazendo-se ponte as palavras minhas

contra...

desatinada e invariável condição.

Amor abortado

Religiosamente te trago, junto a mim

Não porque queira

Mas de natureza inevitável

Buscando explicações onde não há o explicável

Tragando o orgulho mergulhado

Por medíocres situações possíveis

De encontros não marcados

Em triângulos por ângulos separados

Eu aí e você aqui

Pontilhando o que é de resto

Acúmulos nostálgicos aos ventos

Só sei que vou seguir

Engulo a seco cada dobra do tempo

Enquanto disfarço o que é de dentro

Toda força do sentir...

Anistia

Dou a mim a anistia

No dobro do peso

Em quantia e mais valia

Pra minha’ alma descansar

Contudo, a espera foi morte

De esperança em muitas guerras

Partindo, estilhaço, notoriamente quebrado

Onde ninguém ousa andar nesta terra

O que eu queria era te dar

Cada músculo do meu corpo em gozo

E sobre o teu rosto eternizar

Cada canto em contorno

Soberbar

É soberbo querer deixar

Para lá

O que era dantes

Além mar...

Além do amar...

Por caprichos

Que fazem da memória

Sua tirania

Canção de amor sem fim

E quase que,

Só te respiro

Poupando ar

Enquanto vejo

Estremeço

sensível em pulsar

Silencioso ver...

E quem saberá

Onde foi parar?

Aquilo que nem mesmo sei dizer
Nem tampouco chamar. 

Cores de outono

Outonos são outonos, percorrendo estações

Aqui ou no hemisfério norte ele é sempre o mesmo

Abundante em folhagens velhas distribuídas minuciosamente

Sobre o caminho que mais parece uma tela de pintor artista

Pela delicadeza de transparecer cores de múltipla cor

Amarelo, laranja, vermelho e até marrom...

Pode-se dizer outonear a transgressão da natureza

Que acontece quando as árvores perdem suas vestes para o chão

Nuas e revestidas de tantas outras novas e mais novas flores

Repetindo homeopaticamente a beleza dos dias

É o outono acontecendo querendo ser como de costume outono

Com pitadas de melancolia ao frio bondoso do entardecer...

Mas os outonos não são iguais

Em cada dia há um outono diferente dos outros outonos
Que este outono se faz lembrar.

Dura óssea

Não há perdão, nem haveria de ter

Incrustado no pensamento permissível

Da cópula da culpa. Cujo nome, retrato infame

Ironia de bem dizer... é o  Erro!

Mentira...

Não há perdão para aqueles que não sabem amar

Ocupados por demais com verdades, metidas à intrometidas

Disfarçando assim... qualquer mágoa patética.

Não há abstrato, não há concreto

Não há lamúria, não há choro, nem coisas desse tipo

Não há o que dizer

Não há nada pra ser criado ou crescer sobre as pedras,

torres de marfim...

Vertentes parece a de sempre, pesada.

Com suas caldas longas

cobrindo de serrado

 os caminhos que se encerram.

De noite lá/aqui!

Os lumes é que vagam

sopesando sobre os olhos dos alpendres

As janelas desconfiadas.

E... Quando só penso...

Vem dizer voz baixinha: A CIDADE DORME!

Sonolenta e obesa de si mesma

Ela nos espera... Ela se esfrega

Num mar de preguiça acéfala

Sobre uma luz que mais ofusca

Do que se espera ensinar

Retardando os inocentes desta terra

Talhando a cada dia o Sr. Pensar.

Conforme mandam as leis da natureza

Numa cena de Esteiros

Cosendo ou costurando

Costurando ou cosendo

Tanto faz a feitura

Será sempre a mesma sinfonia

Trabalhando em linha reta

Ainda esbanjando alegria

Nessa máquina: fantasia.

PANAPANÁ

Sei que o teu olhar condensa

Infinita beleza, tão assim...

Sem nome, nem porquês

Reboliço por dentro que destrói

Devassa qualquer fio de pensamento

Que não seja por ti... álibi.

És um Crime!

Sonhar-te a carne desnuda

É a súplica dos meus dias

E quando a noite vem...

Receio ter coragem pra pedir licença

E entrar em ti... nua de mim.

Quero sem medo

Roubar-te a capacidade

De prender-me sem esforço

À memória de teu corpo...

Crente que estais sempre

Na frete, por trás e aos lados... logo ali.

Mas sei também que a dor é nula

Como os conchavos perdidos

Resquícios sem medida

De ousadas manhãs fugidas...

Que ainda formam em meu avesso

Imensa nuvem de panapaná... por fim.  

O negro e os buracos

 Fui concebido por um buraco

Por um buraco vim ao mundo

Num buraco, foi onde vivi

Primeira cena:

Junto aos ratos...

Em buracos me meti

Crescendo solto na buraqueira

Locus amuenus é meu buraco!

Segunda cena:

Junto as vespas apocritas...

De buraco em buraco

Rompem-se as ruas pelas beiras

Que há em mim esburacada

Terceira cena:

Junto aos gatos...

Me jogaram num buraco

Com tantos outros soterrados

Buracos, de aço, quadrados

Quarta cena:

Junto aos tigres...

Aprendiz de buraco

Lacunado de minha Génesis

Meu estômago é buraco

Quinta cena:

Jantando alguns cães...

De latidos fidalgos

Desconhecidos da buracaria 

Em minha cara com o Ferro faz buraco

Sexta cena:

Longe dos homens...

O encontro

     Coincidentemente ou não, esta manhã (13 de outubro de 2015) acabei me deparando, sem perceber ao certo de quem se tratava, com uma figura muito importante segundo os homens. Tratava-se, era mesmo, do próprio Bandeira. Não notei de imediato que era ele ali, só vim dar conta do fato quando ele mesmo pronunciou: Manuel Carneiro de Souza Bandeira Filho, muito prazer! Logo após lhe perguntar a hora. Trocamos inúmeras ideias, acabei que o perseguindo em sua caminhada matinal, ele me falou do quanto era chato, hoje, todo o Antigo Recife, me falou das músicas, me perguntou: sobre o sentido dos semáforos, dos prédios tão altos e com caixas enfileiras todas iguais? Comentou que achava interessante os camelôs... Por um momento, de tanto falarmos um com o outro, sentimos ao mesmo tempo monstruosa sede, com explicação. Foi quando ele (e sua sabedoria de ancião, de quem conhecia como a palma das mãos cada beco, cada rua) disse: vamos até o Mercado Boa Vista. De início fiquei surpreso com o convite, ou mesmo assustado eu diria. Até segunda ordem ele era um estranho pra mim, e aí digo: literalmente estranho. Mesmo assim, não tive como recusar, afinal era Bandeira que estava me chamando, fiquei sem jeito de dizer não. Fomos andando mesmo (ele não tinha Vem, nem eu, e igual a mim se recusava a pagar, a passagem absurdamente cara, inteira), (outra coisa que ele também não entendeu: os ônibus e o BRT), havíamos nos encontrado na Rua da Ventura (atual Joaquim Nabuco – como assim ele me esclareceu depois), pelo caminho ele me contava fatos irrelevantes na vida de um homem cuja identidade é tão importante, como o caso de uma briga de moleque que teria pego com um tal de Valentin, afilhado de um tio avô dele, e que estudavam no mesmo colégio das irmãs Barros Barreto, na Rua da Soledade. A cada rua antiga surgia uma conversa nova... era um tal de: tá vendo aquele prédio ali?! Era um morrinho onde subíamos pra soltar papagaio; tá vendo aquela praça ali?! Tinha um lago onde pescávamos quase o dia inteiro; tá vendo aquela esquina ali?! Não existia nada nesse lugar... e assim até chegarmos ao Mercado, sentarmos e tomarmos uma cerveja. Depois de alguns minutos ele olhou para mim e educadamente disse que precisava ir, que na realidade já passava de sua hora. Sem o interromper dos horários concordei e falei apenas: Tchau poeta!

De supetão, ele voltou os olhos novamente para mim e disse:

Não julgo ser poeta!

Talvez apenas, seja eu, um colhedor de palavras

Sim,...

Porque eu simplesmente as colho

Não os frutos dessa poemeira

Mas sim... as folhas em branco que balançam

E que de manchadas

Botam poemas. 

Foi aí que percebi, que o nosso encontro era já a poesia

Não sou... nem negro nem branco

Sou uma cor esquecida

De vermelho amarronzado

Onde o negro foi cavalo

E o branco

Chefe da cavalaria

Eu fui além de escravo

Roubado e massacrado

Dentro das próprias terras que eram minhas

Quando ainda achado pouco

Me cortaram as pernas

Os braços e corpo, sobretudo a língua

Foi-se junto com ela a esperança

Que nunca veio nem nunca esteve aqui

Mais uma invenção alva: A Esperança

deveria ser branca e não verde

Da pouca mata que se mata

Cada dia um pouco mais

Das árvores, comeram mais que cupim

Das águas, sujaram mais do que latrina

Das feridas só sobraram as feras

Virei ridiculamente uma peça animada

Nos livros de história

Com data pra comemorar

Artigo tantas vezes folclórico

Quase como um peso a ter que se carregar

Na imensidão das raças anuladas

Sim... talvez haja tantas outras tribos por aí...

De ganho só me restou mesmo o apagamento

Lento... Disfarçado de preocupações

Com a raiz de “minha” alma

Nos meus irmãos atearam fogo

E subtraíram silenciosamente a alegria

De se viver em natureza crua

TIRARAM-ME OS HÁBITOS...!

De gente que corre descalço

E com a pele toda à vista

Sob um sol de verdades ditas

O meu nome é um engano

Em real sou um filho dessa terra

Que pensavam os homens ser a índia

Muito prazer o meu nome é:

Indígena. 

16/10/2015

Como num grito de revolta

Ela se choca...

Na parede de mágoas que ali se forma

Sobre a forma de outra coisa entendida

De libra

Simplesmente desequilibra

Na balança da superfície dividida.